chegará o dia em que teu amor também terá fim.

Um dia de trevas e pensamentos confusos.

Num dia assim, como tantos outros, tu me deixarás.

E serão anos as noites,

e séculos os dias.

Eu hei de suportar silente,

porque meu amor por ti é eterno.

Não importa quantas vezes me deixares.

Não te esquecerei um só dia.

Suportarei os então gélidos ares,

até quanto voltares, e assim já te espero.

Ainda que um dia te esqueças de regressar.

Deixo-te antes que o amor resvale.

Temo descobrir que tanta querência era só desejo.

Temo não encontrar em ti mais meu companheiro.

Amo-te e por isso deixo-te,

antes que descubras que nada disso era verdade;

que por trás da bruma, tempestade

antes que nossos lábios desaprendam o sabor de um beijo,

pois, resvelado, jaz o desejo;

antes que em mim não te encontres e, então, me abandones como todos os outros

O conforto proporcionado por este espaço foi único para mim. Aqui pude simplesmente deixar fluir as palavras e os devaneios há tanto aprisionados em meu peito, sem receio de julgamentos e sem a esperança de leitores (muito embora eu tenha ido uma meia dúzia de que me orgulho profundamente. Oxalá eles retornem comigo nesta jornada!)

O leitor menos desavisado desta feita me interpretará mal, dirá que o machismo se apoderou de minhas idéias ou, ao contrário, dirá que foi o feminismo que o fez. Nenhuma coisa, nem outra - responderei com o prazer desta criança que, por gosto e teimosia, jamais deixei de ser.  Jamais filiei-me a qualquer nomenclatura ou classificado, pois reservo-me, e disso não abro mão, o direito de mudar de opinião sempre. Ainda que seja para aquela de outrora, já abandonada por todos.

Enfim, vamos à reflexão que tem inquietado minhas noites…

Desaventuradas são as mulheres de meu tempo.

Já não sabem sê-lo.

Desconhecem seu sentido.

Carregam o fardo de mulher e o de homem. Escondem a fragilidade, como se defeito dos piores fosse. E o é nos dias de hoje, já que ninguém há de protegê-las. 

Desaventuradas são as mulheres de meu tempo. Sozinhas, seguem adiante, ainda sem saber para onde. Buscam o amor e, antes, cuidam do dote. Não me digam que não se trata de dote, mulher recusar-se a desposar-se sem antes cuidar de ter seu ninho e seu patrimônio. Só não chamamos assim para não assustar quem quer que seja.

As mulheres de meu tempo buscam irremediavelmente o amor. No entanto, perdem-se. Contentam-se com migalhas de atenção. Mulher boa hoje é aquela que, além do dote (ou do patrimônio, se te custa admitir tal palavra), mantém a beleza altiva, o corpo impecável, a casa e os filhos. A rainha do lar hoje governa indústrias, mas não pode deixar o arroz queimar.

Embora se digam independentes, as mulheres de meu tempo estão sós, pois conhecem que a companhia é sempre passageira. Resignam-se a viver o momento, pois já não lhes é permitido sonhar.

Amor hoje é fruto do acaso. É cólera, paixão. Àquilo que antes se construía a dois, fruto de companheirismo e paciência, simplesmente não há mais tempo.

Amores hoje são instantâneos. Nascem e morrem em uma tarde de verão. Não escolhem quem, nem quando. Acontecem e simplesmente se vão.

Tristes as mullheres de meu tempo, que acreditam em amores perpétuos. Nos dias de hoje, tudo se vai. Triste de mim, que por vezes ouso neles acreditar. Só por eles sigo em frente, acreditando que talvez um dia isso para mim ocorra, sem querer acreditar nas verdades que se me apresentam.

Desaventuradas são as gentes de meu tempo. Consumem-se pelo egoísmo e pela certeza, desde que nascem, de não tem com quem contar. Apenas vivem. Ou melhor, sobrevivem.

O ser humano conseguiu aumentar sua sobrevida. Sobrevive a doenças, cóleras, paixões e desamores. Mas ainda não aprendeu a sobreviver a si mesmo.

sozinha na multidão, um espectro pairando pelo ar, em busca de atenção.

carinho, às vezes penso que seus beijos não alcançam mais meus lábios, sinto-os distantes, como que em pensamento solto de tarde de verão.

às vezes parece que não sou mais nada, ou melhor, que preciso ser nada, porque é a única forma de não te trazer transtornos.

saio porque atrapalho aqui.

fico porque atrapalho alhures.

a vida passa e sei lá eu quem sou, quem conheço e quem desconheço.

sem rumo, sem direção, quando sei que é apenas seguir adiante, até onde o horizonte faz limite com o chão e o céu.

por medo de ser a primeira, tornei-me a última de minhas escolhas. assim, era bastante claro que tampouco fosse a tua.

fico para depois.

depois de amanhã, depois da vida, depois do carnaval.

Há milhas de distância, remanesce uma lástima de luz, uma réstia de espaço que, ignorado, deixou-se estar por tempos e tempos.

Julgou ele por muito, que algum dia seu brio viria a tona e conquistaria a merecida atenção. Todos conheceriam seu nome e seu passado seria célebre, digno de estórias.

Almejava a independência.

Descobriu-se escravo de si. De seus pensamentos.

Foi com custo que falou com os outros. Ainda sim, não conseguiu escutar sua voz. Tudo o que ouvia era um espectro de som. Uma sombra de seus atos.

O que teria ele realmente feito?

O que ainda vivia apenas no pensamento?

Dúvidas.

Seu universo de questões o afogava. O porto seguro que sempre fora sua alma, agora, sufocava-o.

O que fazer? A pior das lástimas é o tempo.

Sufraga os amores, aplaca as dores, torna-nos impassíveis diante da beleza, tal como das mais pérfidas barbáries.

O tempo é senhor de si. Arrebata-nos de tal forma, que deixamos de nos conhecer. Encontramo-nos, de repente, mais velhos, mais cansados, pouco avessos às mudanças de atitudes que nossos sonhos alimentavam.

Como isso aconteceu?

Com o tempo.

Eu, entretanto, preservo a consciência da perenidade de meu caráter e de meus ideais… mutatia mutandis, o mundo gira, novas paixões se aproximam e novos conceitos se desenvolvem perante nossos olhos apenas para que nos tornemos, cada vez mais, nós mesmos.

Aprendi muito nesses últimos dias…

A vida é simples demais para querer ser entendida… Mais do que isso, a vida carece ser sentida, porque é deliciosa!!! Sim, conheci que a vida é deliciosamente bela e que seus percalços incidem justamente para que saibamos reconhecer e refinar o sublime dela, extraindo o que há de melhor.

A vida é muito curta e é muito fácil se deixar levar… Tenho um compromisso muito sério, o qual torno mais do que bandeira do meu discurso, mas a própria pátria do meu coração:

Em primeiríssimo lugar, não quero e não posso ser medíocre.

Segundo, a vida é curta demais para que percamos tempo com mesuras e falsos pudores, deixando de ser nós mesmos para fazer aquilo que nos acreditam devido…  

Terceiro, as regras são mera organização de atividade a fim de tornar mais eficiente a alocação de recursos, sejam eles financeiros, intelectuais, energéticos, sensoriais ou qualquer nome que se queira dar…

Afinal, como diria Elleonor Roosevelt, o que é um nome? Não teria a rosa o mesmo perfume se decidíssemos não a chamar mais assim?

Pasmem, mas muitos diriam que não… Segundo Descartes, as pessoas receiam a verdade, por vê-la demasiado forte… Eu pergunto: quem foi que disse que viver é para os fracos???

Viva a seleção natural! rsrsrs

Ademais dessa minha inquietude, estou paradoxalmente mais complacente com a humanidade… Após um revés de decepção geral, decidi que é triste demais perder a fé nas pessoas…

Triste e inútil.

Quero viver! Morrer é uma certeza… Mas é preciso vontade para viver

Aliás, por isso mesmo, esse texto não tem fim e termina aqui…

cansei de viver pelas palavras! (!!!!! – e sem mais reticências!!!!)

Consolei-me voltando ao sol e à chuva
E sentando-me outra vez à porta de casa.
Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados,
Como para os que não são.
Sentir é estar distraído.”

Alberto Caeiro/Fernando Pessoa

Mas não. Nunca nem eu nem coração
Fomos mais que um vestígio de passagem
Entre um anseio vão e um sonho vão.
Parceiros em prestidigitação,
Caímos ambos pelo alçapão.
Foi esta a nossa vida e a nossa viagem. “

Fernando Pessoa

Não era nenhuma poesia rebuscada, nem tinha versos magníficos, mas disse exatamente o que eu queria dizer sobre mim…

“Juro que não vai doer
Se um dia eu roubar
O seu anel de brilhante
Afinal de contas dei meu coração
E você pôs na estante
Como um troféu
No meio de buginganga
Você me deixou de tanga
Ai de mim que sou romântica!

Quando eu me sinto um pouco rejeitada
Me dá um nó na garganta
Choro até secar a alma de toda mágoa
Depois eu passo pra outra
Como mutante
No fundo sempre sozinho
Seguindo o meu caminho
Ai de mim que sou romântica!

Kiss me baby, kiss me

Pena que você não me kiss
Não me suicidei por um triz
Ai de mim que sou assim! (Romântica)

“Mutante” – performed by Daniela Mercury (e eu me recuso a procurar o autor em uma hora dessas, afinal, nem Google cura a minha preguiça!)